Dies ist ein Erfahrungsbericht, der nach Anonymisierung, Risikoscreening und sprachlicher Überarbeitung erstellt wurde; der Text enthält keine Angaben zur Identität, Region oder erkennbare Details der ursprünglichen Verfasserin.
Die Menschen im Dorf, die sich nach dem Trinken veränderten – ich kenne sie nur zu gut
In den Dörfern meiner Kindheit gab es in fast jedem Dorf eine oder mehrere Personen, die von Alkohol abhängig waren. In nüchternem Zustand wirkten sie meist völlig normal, sogar freundlicher und sanfter als andere. Doch sobald sie betrunken waren, wurden sie zu völlig anderen Menschen.
Ich habe erlebt, wie jemand auf der einzigen Hauptstraße des Dorfes lag, neben seinem Erbrochenen, und sein Unglück beklagte – der Vater kümmere sich nicht um ihn, die Mutter liebe ihn nicht, die Ehefrau sei dominant, die Kinder taugen nichts. Kurz: Er tat alles, um sein elendes Leben möglichst dramatisch darzustellen, bis die Zuschauer Mitleid hatten und mit ihm fühlten.
Um sie herum versammelte sich meist eine Gruppe Schaulustiger. Manche sprachen gut gemeinte Worte, sagten, jede Familie habe ihr Kreuz zu tragen, alles werde gut. Aber aus irgendeinem Grund: Je mehr andere sie trösteten, desto lauter schrien und fluchten sie. Später wurde mir klar: Sie hatten ihr Publikum gefunden und mussten nur noch intensiver auftreten. Wie Schauspieler auf der Bühne – je lauter das Publikum applaudierte, desto engagierter spielten sie.
Wenn sie vom Fluchen erschöpft waren, ließen sie sich in ihrem Erbrochenen nieder und schluchzten leise. Das Weinen klang wie das Heulen eines wilden Tiers, ohne Tränen. In diesem Moment griffen die Zuschauer nicht ein – erstens, weil sie noch nicht genug gesehen hatten, und zweitens, weil die Betrunkenen unberechenbar waren. Am Ende kamen meist die Ehefrau oder die Kinder, ertrugen die kalten Blicke der Umstehenden, redeten behutsam auf sie ein und versuchten sie zu beruhigen. Wenn sie dann noch eine Weile geschimpft hatten und zur Ruhe kamen, suchten sie sich jemanden Bekannten aus der Menge, um den wie ein totes Schwein daliegenden Menschen gemeinsam nach Hause zu schleppen.
Du fragst dich, warum ich das so genau weiß? Weil mein Vater einer dieser alkoholabhängigen Menschen in unserem Dorf war. In meiner Kindheit gab es zwei solche Männer im Dorf: Einer, dessen Frau sich von ihm scheiden ließ und der dann im Bett liegend so viel trank, dass er in einen Zustand geriet, der sofortige Hilfe erforderte – und der andere war mein Vater.
Ich dachte, ich hätte einen anderen Mann geheiratet – und landete doch wieder in derselben Falle
Als ich erwachsen war, schwor ich mir, dieses Dorf zu verlassen, weg von den nächtlichen Schreien und den Schlägen. Ich heiratete in eine andere Region und glaubte, endlich ein ruhiges Leben führen zu können. Doch im dritten Ehejahr merkte ich, dass auch mein Mann immer häufiger trank.
Anfangs waren es nur ein paar Gläser mehr bei Treffen mit Freunden, später wurde es zum täglichen Trinken. In nüchternem Zustand war er immer noch der sanfte Mensch, der mir im Haushalt half und die Kinder zum Lachen brachte. Aber sobald er einen gewissen Punkt erreicht hatte, war er wie ausgewechselt.
Die Szenen, in denen er Frau und Kinder anschrie, kamen mir immer bekannt vor, die Sprüche waren immer dieselben. Nachts, auf dem Lehmbett im ländlichen Haus, lagen Frau und Kinder wie Sardinen in der Dose nebeneinander, hielten den Atem an und versuchten, möglichst wenig aufzufallen, aus Angst, seine Aufmerksamkeit zu erregen. Aber egal was wir taten, er ließ uns nie in Ruhe – er fand immer einen Anlass, um seine Vorstellung zu beginnen.
Konkret sah das so aus: Er saß auf dem kleinen Hocker vor dem Bett und zählte einzeln auf, wie viel Geld er seit der Geburt des Kindes ausgegeben hatte. Wenn das Kind in der Schule schlecht war, hatte es Pech – dann hieß es meist: „Ich habe so viel Geld für dich ausgegeben, und so lernst du?!" War das Kind gut in der Schule, fand er auch etwas: „Glaubst du, deine guten Noten sind dein eigenes Verdienst? Ohne mein Geld, das ich für dich ausgebe, wäre das nichts!"
Wenn ihn der Übermut packte, konnte er die Augen aufreißen wie ein tollwütiger Ochse, sich mit einem Ruck den stinkenden Schuh ausziehen und damit auf den Kopf des Kindes schlagen. Wagte man es, auszuweichen, holte er den Gürtel heraus.
In solchen Momenten schwieg ich immer, denn wenn ich mich einmischte, richtete sich sein Zorn gegen mich: „Das Kind wird nichts, nur weil du es verwöhnst. Wenn ich es jetzt erziehe, mischst du dich auch noch ein!" Manchmal hielt ich es nicht mehr aus und verteidigte das Kind mit ein paar Worten – dann gab es unweigerlich ein großes Donnerwetter.
Das Schwerste war, nicht zu wissen, wann es als Nächstes passieren würde
Die schwachen Kinder lagen auf dem Bett, streckten die Köpfe vor und empfingen die wie Regentropfen niederprasselnden Schläge. Sie nahmen die Schläge stumm hin und weinten dabei in Strömen. Von klein auf daran gewöhnt, geschlagen zu werden, konnten sie nicht einmal mehr Widerstand leisten. Wie ein Ochse, der von klein auf an einen Baum gebunden war – selbst wenn man das Seil entfernt, läuft er nicht mehr weg.
Wie hätte man sich verstecken sollen? Sobald es dunkel wurde, schlossen alle Familien im Dorf ihre Türen. In der Erntezeit gingen die Leute nach einem langen Arbeitstag früh schlafen, und an Feiertagen hatten alle Besuch. Das Dorf war so klein – wohin hätte man mitten in der Nacht fliehen sollen? Man musste doch irgendwann nach Hause zum Schlafen, und das Haus hatte nur drei Haupträume: ein Wohnzimmer zum Essen, ein Abstellraum und ein Schlafzimmer. Wir konnten nur auf dem Lehmbett liegen und zitternd darauf warten, dass das Schwert auf unseren Nacken niederging.
Das Schwerste war nicht die Nacht, in der er betrunken war, sondern das Nichtwissen, wann es als Nächstes passieren würde. Tagsüber, wenn er zur Arbeit ging, fragte ich mich ständig: Wird er heute trinken? Wie viel? In welchem Zustand kommt er zurück? Dieses Warten in der Schwebe war quälender, als tatsächlich seine Ausraster zu erleben. Ich merkte, wie ich nervös wurde: Beim Geräusch des Schlüssels im Schloss schlug mein Herz schneller, und an seiner Gesichtsfarbe versuchte ich abzulesen, ob die Nacht friedlich verlaufen würde.
Ich begann sogar, Gespräche mit ihm zu vermeiden. Denn in nüchternem Zustand sagte er immer „Ich werde mich ändern", doch am nächsten Tag war alles wie zuvor. Ich habe versucht, seine Flaschen zu verstecken, ich habe mit ihm gestritten, ich bin für ein paar Tage zu meinen Eltern gefahren – aber alles machte es nur schlimmer. Wenn er nüchtern war, entschuldigte er sich und gab Versprechen, doch diese Versprechen waren wie Worte in den Sand geschrieben – ein Windstoß, und sie waren weg.
Das Erste, was ich lernte: Erst sich selbst stabilisieren
Der Wendepunkt kam an einem Wintertag. Er hatte wieder zu viel getrunken und schrie das Kind an. Gewohnheitsmäßig wollte ich mich vor das Kind stellen. Doch in diesem Moment sah ich mich selbst plötzlich mit anderen Augen – ich wiederholte genau das, was meine Mutter getan hatte. Auch sie hatte mich damals beschützt und war dafür von meinem Vater bis aufs Blut beschimpft worden. Ihr ganzes Leben lang hat sie nur ausgeharrt, bis ihr Körper zusammenbrach und auch ihre Psyche zerbrach.
Ich wollte nicht so werden wie sie. In diesem Moment wurde mir klar: Wenn ich selbst nicht fest auf den Beinen stehe, kann ich niemanden beschützen. Ich musste zuerst mich selbst stabilisieren, um zu sehen, wie ich weitermachen konnte.
Ich begann mit ganz kleinen Dingen: Ich nahm mir jeden Tag eine halbe Stunde für mich, selbst wenn ich nur im Hof saß und vor mich hin starrte. Ich lernte, mit den Kindern zu Nachbarn zu gehen, wenn er trank, statt es einfach auszuharren. Ich begann, die Muster seines Trinkens zu notieren und stellte fest, dass er mehr trank, wenn er unter Druck stand oder schlecht gelaunt war. Diese Aufzeichnungen wurden später zur Grundlage für Gespräche mit ihm – statt mit Emotionen dagegenzuhalten.
Ich lernte auch, wie ich mit ihm über das Thema sprechen konnte. Ich diskutierte nicht mehr mit ihm, wenn er betrunken war, sondern sagte in nüchternen Momenten mit ruhiger Stimme: „Gestern hast du zu viel getrunken. Das Kind hatte große Angst. Ich bin auch erschöpft. Wir müssen uns etwas überlegen." Zuerst kam wieder die alte Leier „Ich werde mich ändern", aber ich drängte ihn nicht mehr zu Versprechen, sondern sagte: „Dann können wir uns doch gemeinsam überlegen, was wir tun können."
Dieser Weg war lang, und es gab keine Veränderung über Nacht. Aber mit der Zeit war er bereit, weniger zu trinken und sich vor den Kindern zu beherrschen. Auch wenn es gelegentlich Rückfälle gab – zumindest war ich nicht mehr das kleine Mädchen, das zitternd auf dem Bett lag und auf Schläge wartete. Ich habe gelernt, eine Balance zu finden zwischen dem Schutz meiner selbst und dem Schutz meiner Kinder. Und ich habe gelernt, dass manche Probleme nicht durch bloßes Ausharren gelöst werden können.
Wenn du Ähnliches durchmachst, möchte ich dir sagen: Stabilisiere zuerst dich selbst, dann siehst du, wie du weitermachen kannst. Du musst es nicht allein tragen – sprich mit Menschen, denen du vertraust, oder schau dir Unterstützungsangebote an. Du verdienst ein ruhigeres Leben.
Wer begleitet, muss zuerst sich selbst stabilisieren, um zu sehen, wie es weitergeht.