Veinte años con un alcohólico me enseñaron a protegerme primero

Este es un relato de experiencias que ha sido anonimizado, sometido a evaluación de riesgos y revisado lingüísticamente; no se conservan en el texto la identidad, la región ni detalles identificables del autor original.

De niño conocía muy bien a esas personas del pueblo que cambiaban después de beber

En los pueblos de los alrededores donde pasé mi infancia, casi en cada uno había una o varias personas dependientes del alcohol. En su estado normal solían comportarse igual que los demás, incluso eran más amables y cercanos que la gente común, pero una vez que se emborrachaban, se convertían en alguien completamente distinto.

Vi a gente tumbada en la única carretera principal del pueblo, junto a sus propios vómitos, lamentando su desgracia: que su padre no los quería y su madre tampoco, que su mujer era dominante, que sus hijos no valían para nada. En fin, hacían todo lo posible por mostrar lo miserable que era su vida, hasta conseguir que los espectadores sintieran pena y empatizaran con ellos.

Alrededor solía reunirse un grupo de curiosos. Algunos les aconsejaban con buena intención, diciendo que cada familia tiene sus problemas y que todo acabaría mejorando. Pero no sé por qué, cuanto más les aconsejaban, más lloraban y más insultaban. Más tarde me di cuenta de que probablemente era porque habían encontrado a su público, y por eso tenían que esforzarse más en su actuación. Como los actores de ópera en el escenario: cuanto más aplaudía el público, con más ganas actuaban.

Cuando se cansaban de gritar, se quedaban tumbados entre sus vómitos, llorando en voz baja, con un llanto parecido al aullido de una bestia, sin lágrimas. En ese momento, los curiosos no intervenían: primero, porque aún no habían visto suficiente espectáculo, y segundo, porque el borracho, con todo lo que había bebido, no medía sus fuerzas. Al final, casi siempre era la mujer o los hijos quienes, soportando las miradas frías de los demás, los calmaban y persuadían con cuidado, hasta que, tras otro rato de insultos y quejas, se tranquilizaban, y entonces buscaban a algún conocido entre los presentes para ayudar a llevar a casa a aquella persona, inerte como un cerdo muerto.

¿Que por qué lo sé tan bien? Porque mi padre era una de esas personas dependientes del alcohol en nuestro pueblo. Cuando era niño, había dos así en el pueblo: a uno, su mujer se divorció de él y se quedó en la cama bebiendo hasta presentar señales de peligro que requerían ayuda inmediata; el otro era mi padre.

Pensé que me casaba con alguien distinto, pero volví a caer en el mismo hoyo

Al crecer, juré que saldría de ese pueblo, que dejaría atrás esos lamentos nocturnos y esas suelas de zapato. Me casé en otro lugar y creí que por fin podría tener una vida tranquila. Pero al tercer año de casada, descubrí que mi marido también empezaba a beber con frecuencia.

Al principio solo era tomar unas copas de más en las reuniones con amigos, pero luego se convirtió en beber todos los días. Cuando estaba sobrio, seguía siendo esa persona amable que ayudaba con las tareas de casa y hacía reír a los niños. Pero una vez que llegaba a cierto punto de embriaguez, era como si se convirtiera en otra persona.

Las escenas de regañar a la mujer y a los hijos siempre resultaban familiares, y los discursos eran siempre los mismos tópicos. De madrugada, en el kang de tierra de la casa rural, la mujer y los hijos yacíamos en fila como sardinas en lata, conteniendo la respiración para pasar desapercibidos, temiendo llamar su atención. Pero hiciéramos lo que hiciéramos, él nunca nos dejaba en paz; siempre encontraba un pretexto para empezar su actuación.

En concreto, se sentaba en el taburete bajo frente al kang y repasaba uno por uno todo el dinero que había gastado en los hijos desde que nacieron. Si el niño sacaba malas notas, estábamos perdidos; el discurso solía ser: "¡He gastado tanto dinero en ti, y mira cómo estudias!" Si el niño sacaba buenas notas, también tenía algo que decir: "¿Crees que sacas buenas notas solo por tu mérito? ¿No es porque yo pago para mantenerte?"

Cuando le daba la gana, ponía los ojos en blanco como un toro rabioso, se quitaba de un tirón su zapato apestoso y lo lanzaba contra la cabeza del niño. Si te atrevías a esquivarlo, sacaba el cinturón para azotarte.

En esos momentos, yo siempre me mantenía en silencio, porque si intervenía para mediar, desviaba su ira hacia mí: "El niño no sale bueno porque tú lo consientes; ahora que estoy educando al niño, ¿aún vienes a meterte?" A veces, cuando ya no podía soportarlo y defendía al niño con unas palabras, eso inevitablemente desataba otra tormenta.

Lo más difícil es no saber cuándo volverá a ocurrir

Los niños, pequeños e indefensos, tumbados en el kang, estiraban el cuello para recibir las suelas de zapato que caían como gotas de lluvia. Recibían los golpes aturdidos mientras las lágrimas caían a raudales. Acostumbrados a que les pegaran desde pequeños, ni siquiera sabían resistirse. Como un buey atado desde pequeño a un árbol con una cuerda: aunque le quiten la cuerda, no huye.

¿Cómo escapar? En cuanto oscurecía, todas las casas del pueblo cerraban sus puertas. En temporada de cosecha, la gente del pueblo, tras trabajar todo el día en el campo, se acostaba temprano; en las fiestas, todos tenían visitas. El pueblo era tan pequeño que, de noche, ¿a dónde podías ir? Siempre había que volver a casa a dormir, y en casa solo había tres habitaciones principales: una sala para comer, una para los trastos y una para dormir. Solo podíamos tumbarnos en el kang de tierra, con el cuello estirado, temblando de miedo, esperando el golpe que caería sobre nosotros.

Lo más difícil no era la noche en que él se emborrachaba, sino no saber cuándo ocurriría la próxima vez. Durante el día, cuando salía a trabajar, yo no dejaba de preguntarme: ¿beberá hoy? ¿Cuánto? ¿En qué estado volverá a casa? Esa espera incierta era más angustiosa que enfrentarme de verdad a sus arrebatos de borracho. Empecé a notar que me volvía nerviosa: al oír el giro de la llave, el corazón se me aceleraba; al ver su expresión, calculaba si esa noche podríamos pasar sin problemas.

Incluso empecé a evitar hablar con él. Porque cuando estaba sobrio siempre decía "voy a cambiar", pero al día siguiente hacía lo mismo. Intenté esconderle las botellas, intenté discutir con él, intenté irme unos días a casa de mis padres, pero todo solo empeoraba las cosas. Cuando estaba sobrio, se disculpaba y hacía promesas, pero esas promesas eran como palabras escritas en la arena: con un soplo de viento, desaparecían.

Lo primero que aprendí: estabilizarme a mí misma primero

El punto de inflexión llegó un invierno. Ese día volvió a beber de más y se enfadó con los niños; por costumbre, quise lanzarme a protegerlos. Pero en ese momento, de repente me vi a mí misma: estaba repitiendo lo que mi madre había hecho. Ella también había sido así en su día: protegiéndome mientras mi padre la insultaba sin piedad. Se pasó toda la vida aguantando, y al final su cuerpo se quebró, y su mente también.

No quería convertirme en ella. En ese momento me di cuenta de que, si yo misma no me mantenía en pie, no podía proteger a nadie. Necesitaba estabilizarme primero para poder ver con claridad cuál era el siguiente paso.

Empecé a hacer cosas muy pequeñas: reservarme media hora al día, aunque solo fuera sentarme en el patio a mirar el vacío; aprendí a llevarme a los niños a casa de los vecinos cuando él bebía, en lugar de aguantar a pie firme; empecé a anotar sus pautas de consumo y descubrí que solía beber más cuando estaba estresado o de mal humor. Esos registros se convirtieron más tarde en la base para comunicarme con él, en lugar de enfrentarme desde la emoción.

También empecé a aprender cómo hablarle del tema. Ya no discutía con él cuando estaba borracho, sino que, cuando estaba sobrio, le decía con un tono tranquilo: "Ayer bebiste de más y el niño se asustó mucho. Yo también estoy muy cansada. Tenemos que buscar una solución." Al principio seguía con lo de siempre, "voy a cambiar", pero ya no le exigía promesas; en cambio, le decía: "Entonces, ¿podemos ver juntos qué podemos hacer?"

Este camino fue largo, sin cambios de la noche a la mañana. Pero con el tiempo empezó a estar dispuesto a beber un poco menos, a controlarse delante de los niños. Aunque de vez en cuando seguía recayendo, al menos ya no era aquella niña que esperaba temblando en el kang a que le pegaran. Aprendí a encontrar el equilibrio entre protegerme a mí misma y proteger a mis hijos, y también aprendí que algunos problemas no se resuelven solo aguantando.

Si tú también estás pasando por algo parecido, quiero decirte: estabilízate primero, y así podrás ver con claridad cuál es el siguiente paso. No tienes que cargar con todo tú sola; puedes hablar con alguien de confianza o buscar recursos de apoyo. Mereces una vida más estable.

Quien acompaña debe estabilizarse primero para poder ver con claridad cuál es el siguiente paso.

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